El terremoto de Haití (II)

Dividí el artículo sobre Haití en dos partes porque sino todo iba a quedar muy largo y eso se volvería un rollo. Así que, si antes estaba protestando por el oportunismo de los políticos, esta vez quiero tratar el tema de forma diferente. Pensad que lo estamos viendo todo desde el punto de vista de un periodista enviado allí.

Miles de cuerpos se amontonan en las calles, esperando algún pariente o conocido que les de una sepultura mejor o que al menos, confirme y saque de dudas a los que siguen inquietos por su paradero (si aún queda alguien). No son más que eso: cuerpos inertes, hueros, que o se pudren por las calles como cucarachas muertas o son tirados a fosas colectivas como si de aves con la gripe aviar se tratasen. ¿Es acaso una tumba digna? Hay que evitar las epidemias y no hay tiempo, así que, qué importa ya...

¿Son acaso afortunados? Ellos por lo menos tuvieron una muerte instantánea. Sin embargo, el destino a condenado a otros a seguir con fuerzas para abrir los párpados y ver la luz del día, impregnada por el color rojo de la sangre fresca y el negro de las ojeras de quienes no pueden admitir el el giro que han dado sus vidas o que ya han perdido la cordura.

Pero lo que de verdad me entristece son las historias. Cada cuerpo tapado con bolsas (si aún quedan), cada rostro arrugado por el llanto, cada pedido de socorro, representa un capítulo con final triste de una vida que difícilmente tendrá continuación.

La semana pasada, después de volver del instituto, veía las notícias mientras comía, y saltaban historias cada una más desconsoladora que la otra: la pérdida de miembros del cuerpo, la muerte de una madre, la muerte de un hijo, la muerte de una esposa recién casada, la muerte de toda una familia, o lo que es peor desde mi punto de vista: que se te muera toda la familia, y quedes tú para contarlo.

Lo he intentado varias veces, pero me es imposible ponerme del todo en la piel de esos desafortunados, y os aseguro que he visto muchas cosas en la vida (al lado de mi casa hay una favela). Imaginaos pues, que un día despertáis y ya no están ni vuestros familiares, ni vuestros amigos y conocidos ni nadie con quién hayáis contruido vuestra historia. No sólo eso sino que os enteráis de que los tienen enterrados en fosas en no sé dónde con un montón de cuerpos más como si estuviesen en una bolsa de pipas. Un muerto más, un muerto menos... Y por si fuera poco, vuestro estómago ruge de hambre, sentís la garganta seca como si hubieseis tragado un cántaro de arena, estáis tendidos en el suelo de la calle sin poder moveros y nadie tiene tiempo de ayudaros porque están demasiado preocupados con sus propias vidas.

¡No me dejéis morir/vivir! es la frase que me ronda por la cabeza.

Esto me hace pensar: nuestra familia, con la que a veces discutimos y más de uno (no me lo neguéis) habrá deseado su muerte; los tres o cinco platos de comida que tenemos cada día sobre la mesa y que a veces rechazamos porque no nos gusta; nuestra casa, que nos protege del frío y de la lluvia cuando dormimos bajo nuestras mantas calentitas, sobre una cama confortable...

¿Valoramos lo suficiente lo que tenemos a nuestro alrededor? Yo creo que a veces no. Sin embargo, sí nos preocupamos por nuestras ropas, los CDs de nuestras bandas favoritas, la consola, el ordenador, etc.

¿Creéis que si esto hubiese ocurrido en nuestro país, todas esas cosas seguirían importándole a alguien?

Y es que, uno no sabe lo que tiene, hasta que lo pierde.